“来了!” 赵磊的声音突然拔高。
电视里的林风忽然动了不是往前冲而是借着对手扑上来的力道往侧后方一撤同时脚背顺势一勾足球像被施了魔法贴着草皮绕开防守队员的腿精准地滚向中路插上的队友。
整个动作行云流水快得让人看不清细节却透着股以柔克刚的巧劲 —— 正是老陈在泥泞场地上教了百遍的 “卸力传球”。
“漂亮!” 林砚的手心攥出了汗。
队友接球的瞬间林风已经转身往禁区冲红色球衣在雨里划出道利落的弧线刚才的沉稳全换成了锐不可当的冲劲。
这反差让他想起老陈的两句话:“该沉时像块铁该锐时像把刀。
” 原来这些话林风早就刻进了骨头里。
沙发上的赵磊拍着大腿笑苹果汁在裤腿上洇出深色的痕他却毫不在意:“你看!我就说他在等机会!老陈这招‘藏锋’被他学活了!” 电视里的进球哨声恰好响起队友在禁区里接传球推射破门林风转身狂奔的背影里林砚仿佛看见两个影子在重叠 —— 一个是此刻在雨里张开双臂的红色 8 号一个是当年在泥地里被老陈按住肩膀的少年他们都在奔跑都在把老陈的话跑成自己的路。
雨还在下电视里的庆祝声混着雨声漫满客厅。
林砚望着屏幕上被队友簇拥的林风他额角的伤疤在雨水里亮得像颗星。
忽然觉得老陈从未离开过 —— 他就在林风弯起的膝盖里在贴地滚动的足球里在雨幕里那道稳如磐石的影子里在每个 “藏锋” 之后的爆发里成为这片球场永远的底气。
赵磊把刚泡好的热茶递给他水汽模糊了镜片:“喝口暖的。
你看这球跟当年我们赢的那场像不像?” 林砚捧着茶杯暖意顺着指尖往心里钻。
窗外的月光不知何时推开了云层在茶几上投下道清辉刚好落在老陈的遗像前。
照片里的老陈还在笑嘴角的烟卷仿佛刚吐出圈白雾混着电视里的雨声在空气里织成张温柔的网把过去与现在牢牢兜在了一起。
电视里的林风正对着镜头指了指角旗区像是在跟谁打招呼。
林砚笑了端起茶杯抿了一口茶味里混着淡淡的辣条香像老陈宿舍里永远飘不散的味道。
他知道有些传承从来不用言说就像这雨中的防守这藏锋的传球这刻在骨子里的沉稳与锐利早就在时光里长成了根顺着奔跑的脚印往下扎扎成一片永远的主场。
林砚凑近屏幕果然在慢镜头里看清了林风的眼睛 —— 没有对胜利的急切也没有对裁判的催促只是平静地望着队友跑来接应的方向睫毛上挂着的雨珠像层透明的膜。
那眼神太熟悉了像老陈当年在点球大战时的模样:对方门将大吼着干扰他却蹲下来系鞋带手指慢悠悠地穿过鞋孔仿佛脚下的草皮不是赛场是自家后院的菜地。
“是在等。
” 林砚忽然开口声音被窗外的雨声泡得发润“等队友跑到位等对手的锐气泄掉等时间一秒一秒走到终点。
” 更像在守护某种约定 —— 比如老陈躺在病床上时他趴在玻璃上承诺的 “赢了就把奖杯给你看”;比如少年时两人在雨里勾着的手指:“以后我进了职业队每次角球都往你当年顶球的位置传”。
电视里的林风突然动了不是传球也不是突破而是微微侧身用后背挡住对手的冲撞。
泥水从他的球衣下摆溅起来像朵炸开的花可他怀里的球却稳得像黏在脚边。
裁判又抬了次手腕补时牌在边线亮起:3 分钟。
看台上的欢呼声突然变了调不再是急不可耐的催促而是成了整齐的拍手声像在给这缓慢的守护打节拍。
“你说这球按模型算该怎么传?” 赵磊把苹果核扔进垃圾桶金属桶发出清脆的响。
林砚想起数据库里的角球战术分析:45 度传中成功率 62%回敲中场转移概率 28%直接射门仅 3%。
可屏幕里的林风正用脚跟轻轻磕着球像在掂量它的重量完全没按 “最优解” 出牌。
就像老陈当年总说的:“球是活的人是活的哪有什么非这么踢不可的道理?” 雨忽然下大了玻璃上的雨线汇成溪流把电视屏幕的光影拉得歪歪扭扭。
林风终于抬起头不是看队友而是望向看台最高处的某个座位。
林砚认得那个位置 —— 赛季初老陈总坐那儿带着个褪色的保温杯里面泡着莲心茶。
此刻那里空着只有件被雨水打湿的 8 号球衣搭在椅背上是林风赛前让人挂上去的。
“他在跟老陈打招呼呢。
” 赵磊的声音有点哑“说‘你看我守住了’。
” 话音刚落林风突然把球往后一拉身体像片叶子似的转了个圈恰好避开对手伸过来的脚。
他没抬头看方向只是凭着感觉把球往斜前方一推足球贴着草皮滚向禁区弧顶那里早有队友插上抬脚就射 —— 球没进被门将扑出了底线。
看台上却爆发出比进球还响的欢呼因为所有人都看见林风在传球的瞬间抬手摸了摸额头动作和老陈当年如出一辙。
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